domingo, 8 de noviembre de 2020

Alienista Incurioso

Silencio molesto 

 porque es falso

 siempre el zumbido

         de la vida

 la nuestra

 la de otros

 el de las cosas


 Estoy cansada

 de sentir

 sentirme

 irme


 Quedarse en el recuerdo

 es tan cruel como marcharse

              sin decir nada


 Camina con tus manos en los bolsillos

 pronto las mías sobre mi pecho


¿lograrás verlas a través del cristal?

 lo único que sé hacer a la perfección es decepcionar,

 supongo que como decía S. P.

   "Morir es un arte, como todo, 

                   y yo lo hago excepcionalmente bien"

 lo hizo hasta morir por el arte de vivir.


          Fluye en las venas

            desconexión

              sentir no

                no sentir

                  excepcional


silencio

       susurro

             irreal