Silencio molesto
porque es falso
siempre el zumbido
de la vida
la nuestra
la de otros
el de las cosas
Estoy cansada
de sentir
sentirme
irme
Quedarse en el recuerdo
es tan cruel como marcharse
sin decir nada
Camina con tus manos en los bolsillos
pronto las mías sobre mi pecho
¿lograrás verlas a través del cristal?
lo único que sé hacer a la perfección es decepcionar,
supongo que como decía S. P.
"Morir es un arte, como todo,
y yo lo hago excepcionalmente bien"
lo hizo hasta morir por el arte de vivir.
Fluye en las venas
desconexión
sentir no
no sentir
excepcional
silencio
susurro
irreal
